CRÉDITO VARIABLE

INICIACIÓN A LA POESÍA

4º ESO

DEPARTAMENTO DE LENGUA Y LITERATURA CASTELLANA

IES CARLES VALLBONA, GRANOLLERS

abril, 2007

Hoy nos detenemos aquí. Esta es la hoja en blanco que hemos sabido hacer entre todos los que hemos compartido tiempo tras la puerta del aula 38. Si hemos conseguido sentir, aunque haya sido tan solo un instante, habremos tocado la poesía. Agradezco, a quienes habéis vivido este Crédito de Iniciación a la poesía, vuestra generosidad al escucharme. Ha sido un orgullo andar este trayecto en vuestra compañía.

Paco

www.pacogomez.blogspot.com

SALUDOS

LA HOJA EN BLANCO

Bienvenida a transeúntes

CUADERNO DE BITÁCORA
INICIACIÓN A LA POESÍA
Crédito variable
4º ESO IES Carles Vallbona

Mira a tu alrededor. La soledad de las aulas vacías. Has llegado al punto de partida. Un viaje empieza hoy en ti como la simiente de los girasoles. Tras esa puerta tan solo hallarás una enorme página en blanco. Una página que necesita de tus palabras para seguir, como una niebla que nos deja ver en la palabra. Vernos en nosotros mismos. Descubrir la belleza por la belleza. La poesía es su latido; y ella, sin ti, no respira.

ALBERT EINSTEIN

A todas y cada una de las almas que durante este año han compartido aula en el crédito de poesía. A las almas que, ora con palabras, ora con silencios, se hablaron a sí mismas y al mundo, desde esta página en blanco. Me dáis la vida. Os hallaré siempre en mí.

Albert Einstein fue el resultado de la unión de la filosofía y la ciencia. Después de encontrar la teoría de la relatividad, quiso unir el universo de cada universo a la partícula más íntima e ínfima del propio universo. No lo consiguió. Era y es imposible. Ante esa inmensidad circular compuesta de infinidad de pequeñas inmensidades esféricas, la razón busca el camino de la vida y el alma contempla sentada en las cornisas cómo la vida va a la vida. La razón, sin embargo, mirada que distorsiona la mirada en un espejo, se duele del ciclón de arena y agua que azota al alma y no entiende cómo puede una fuerza tan grande vivir por siempre atrapada. El científico murió sabiendo, como el filósofo, que ese terreno que une unos a otros no es otro que el poeta.
Y el poeta habita como habla, en la más incierta soledad, y contempla los cien mil pasos de la razón para un solo paso del alma.

FINAL DE LA JORNADA

Ya me voy. Ya dejo la casa de las sombras. Fue como sentir en el alto escalón de un precipicio, el abismo de un mar sin puerto. Extrañarán las gaviotas el rugido de las grúas apilando enormes rocas en el rompeolas. Otros vientos y otras dunas de agua dejarán para siempre una puerta entreabierta al amor y al ensueño. Duda, pero alma viva. Desolación, pero alma viva. Fue un viaje de agua entre luz y oscuridades, o un viaje de sombras en alta mar, entre las olas. Sin verdad se conocen los secretos del alma. Hubo un poeta que todavía vive, un aliento que pulsa los hilos que nos unen al mundo. La música está en las alas del sueño. Ya se cambian de ropa los obreros del puerto, porque es la hora de volver, cuando el sol entre los árboles es preludio de las sombras.

DON SANCHO EN LA MANCHA Y SU ESCUDERO

No aterra tanto la locura del Quijote como su muerte. No sé si acabó con las novelas de caballerías, póngolo en duda. Pero nadie podrá negar que con su muerte perdimos a un romántico, como con el alma de Sancho se esfumó la fe en el hombre, la creencia en el ser humano y la última simiente libre, a manos del capricho del viento.

Hoy las letras se apelotonan en los diarios como hojas de otoño desquiciadas para denunciar el efecto invernadero y anunciarnos la última muerte escenificada.

Hace mucho tiempo, por allá cuando murió el caballero de la triste figura, que el planeta no es más que un invernadero. Ya nada nace como bruto, cristal, pez o ave. Hasta el alma se recicla para que los muros sin precipicio, los cristales sin agua, los brutos sin raíz, los peces sin escamas y las aves sin libertad, no se embruten el alma. Todo son calles sin camino. Todo camino sin pasos. Todo irrisorio porvenir.
Desde la altura que me ofrece este asno que me lleva y me trae por ventas que son castillos, por castillos que son ventas. Cargado de ínsulas como alforjas de necesaria hambruna. Acompañado de quien os descubrió el azogue del alma. Os ruego que no protejáis la naturaleza. No hubo, que sepa este infeliz y torpe caminante, encina ni roble de cien años que pidiera ayuda a ningún gobierno de humanos ni a humano gobernante. Si algún clamor se deja oír en las tierras que atravieso no es un grito de socorro ni de ayuda sino de respeto. Escuchad a los árboles, dicen sus ramas entre brotes de vida nueva que los dejéis en paz. No me cuides, dicen. Me conformo con que no me mates.
Que cada uno mire en su Mancha las huellas de los pasos de su locura. Que cada cual hable con su silencio de estrellas. Ni ellas, ni su silencio, ni la tierra que caminas te necesitó nunca para ser.

LA VOZ AJENA

Un disparo atraviesa el muro,
es un inesperado trueno de guijarros,
de esqueletos y cieno,
chillidos de gaviotas asustadas
hacen chirriar los goznes
de una ciudad violenta.

Detener es morir ese segundo,
no vivir por alzar de nuevo el canto
y enfermar, de palabras condenado.
Son mis versos locura
¡No es acaso locura la vida!

Con las manos vacías alzo el barro
y contemplo el partir de los otoños.
Quiero ser por la piedra que me mira
y exijo que los hombres vuelvan
al lugar donde un día partieron.

EL EXAMEN

Ellos hacían un examen. Habían movido sus pupitres de sitio y se habían sentado dispersos por la clase para no tentarse. Yo miraba por la ventana, intuía un paisaje entre los surcos que dibujan temblorosas las gotas de lluvia. Estos niños, pensaba, un día dejarán de serlo sin darse cuenta. Ellos y solo ellos pueden salvar al mundo de ellos mismos. Criados en el abandono, en la alcoba de un mundo tan falso como la idea del mundo. Les mienten, por eso intentan copiar a mis espaldas. Les hablan de una vida que no existe más que en los anuncios de televisión y en la ingenua ilusión de sus padres. Les enseñan a no morir por ellos mismos y a dar su vida por un lugar en la fama, en el reconocimiento de los hombres del planeta, por eso no se leyeron el capítulo del libro que tocaba para ayer. No importa. La lluvia sigue cayendo. Sigue resbalando el agua por los cristales, dibujando caminos lentos para un mismo viaje, van allá a donde a ellos les está prohibido por ser niños. No pueden ir al mar porque tienen la obligación de venir a la escuela, a sentarse a mis espaldas y dejar en un papel todo lo que han memorizado en la prisa, por una nueva máquina de ordenador, o por un regalo pactado. Nadie habló con ellos anoche. Nadie les deseó dulces sueños ni puso miel en sus labios para afrontar las pesadillas. No sé si girarme. Creen que el ruido de la lluvia me confunde, que no siento el paso de las hojas del libro escondido bajo la mesa. El murmullo de los que se preguntan de pupitre a pupitre, con un lenguaje de signos portentoso. Todo lo que les rodea les miente, los mantiene inmersos en un engaño que desvelarán con pena y licor de tropiezos. Dejarán el examen sobre la mesa, esperando de mí una sentencia. Unos me dirán adiós sabiendo que han vencido en su imaginada batalla al enemigo. Que me han engañado como a un vigilante de discoteca. Yo seguiré sin oír otro rumor que el del viento, que el del agua rompiendo en esta ventana, desde donde les veo marcharse, salir de la escuela por el patio, danzar por el aire y blincar con el alma de una cometa sin gobierno, sentir la primavera por unos instantes en la calada de un cigarrillo, en la libertad de sentirse hombres y mujeres de nadie, por unos minutos, hasta que lleguen a casa, para comer y volver por la tarde.

SONETO

Cuando crezcas verás, cristal de las aguas,
que no era el mar el único destino,
sino el andar azul del peregrino
por la invisible piel de las estatuas.

Todo te lleva a ti, a tu tormenta,
al oscuro temblor de un precipicio,
donde asoma la vida en su principio
porque habita la muerte en cada afrenta.

Tú serás para siempre como el grito
mudo de una mirada, como aliento
que levanta su voz al infinito.

Y entenderás entonces mi lamento,
¡cuánto siento en el alma no haber escrito
versos de agua que burlasen al viento!

UTOPÍA

Dedicado a todos los alumnos y alumnas, maravillosos, del crédito INICIACIÓN A LA POESÍA, y en especial, a aquellos que nunca dejaron descansar sus palabras en el lecho de está página en blanco.

El lenguaje, como bien se define, no es otra cosa que el alma hecha voz en las personas.
En la esquina de la calle de los tristes con la plazoleta del tiempo impasible han abierto una tienda de palabras. Utopía es la única palabra que nunca ha estado de oferta, siempre hay un precio que pagar aunque sólo sea por pensarla. En mi casa, sin embargo, puedes venir a nombrarla cada anochecer, después de las horas de trabajo, cuando en el firmamento cientos de caracoles caminan como estrellas por una oscuridad apacible. Yo aún creo en la palabra y sufro las muertes de todo aquel que dio palabras; de todo aquel que las mendigó para nacerlas en una vida necesaria que solo tiene sentido en el vuelo que abandona, como lastre; esas plumas que un día fueron embrión de un hontanar de amor al hombre y de amor a la tierra.Quizá por eso me he sentado a contemplar el lento goteo que allá, de la vasija de las palabras se derrama, un sentimiento que vuelve a la tierra como a mis ojos, ese abrazo a lo por siempre inalcanzable

CELEBRACIÓN

50

CUADERNO DE BITÁCORA

Anónimos y viajeros de equipaje, transeúntes de esta página en blanco, ya son cincuenta los comentarios que atesora nuestro cuaderno de bitácora. Caminos solitarios se van encontrando en torno a la palabra, a la poesía. Eso no nos hace vencedores de nada, porque nosotros no celebramos victorias ni derrotas. Nosotros amamos la poesía de las calles, de sus gentes, de sus tierras; porque es latido que mueve el mundo y vamos descubriendo en cada instante una belleza nueva, como un naúfrago consciente de que nunca el firmamento será el mismo, ni las aguas que hoy golpean su calma en la orilla y un día lo llevaron hasta allí. Sabe que su camino no va más allá de los acantilados y añorará siempre los besos que nunca dio. Hace tiempo que desde la piedra más alta lanzó su minucioso cuaderno de viaje al vacío. Hoy planea sobre los áticos de las ciudades del mundo, donde al refugio de la escarcha, los niños sueñan con la cola de los dragones y se adormecen al vaivén de las olas de un naufragio de penas.

Felicidades.

LENGUA Y LITERATURA ESPAÑOLA Alumnos de 4º de la ESO CREDITO VARIABLE: INICIACIÓN A LA POESÍA IES Carles Vallbona (Granollers)

de CANCIÓN DEL ALMA

Si supiera qué verso borrar
de todos los que anoche danzaron
por esta habitación recién amanecida...
Sin desandar caminos, sin trazar
puentes de desazón para negarme
sin más, que he sido mi suerte,
que he sido mi batalla con las sombras
y he anudado canciones en tu cuerpo.

Si supiera qué verso salvar
de esta mano que arruga el papel
y dejarlo a merced del tiempo...

Si, como todos, creo deshacer
entresijos cerrando los ojos,
y me duermo sobre una hoja en blanco.

ES UN SUPONER

Pongamos por caso que si acaso volviera a la vida, quisiera poder mirarme a través de mis ojos, o leerme entre algunos papeles olvidados. No hay nada más puro, en estos tiempos de ciénaga, que la limpieza aparente; que lavarse el alma como se lava la pintura metalizada del coche. Pongamos por caso que importan los nombres de los ríos aunque el agua sea la misma cualquiera que sea el meandro. Pongamos por caso que estamos hasta la coronilla de tanto diálogo de monólogos. Pongamos por caso que la economía es una ciencia y que, tiempo al tiempo, lo será el hambre. Pongamos por caso que a la democracia dejamos de llamarle justicia, para que otro gallo nos cante.

Alguien inventó la justicia para darse la razón a sí mismo y untar de mantequilla la rebanada quemada. La democracia es una suma de individuales dictaduras, y la suma de chorizos tiene como resultado chorizos y no otra cosa. Todo son colores de banderas que no dejan ver el sol. Y aprender a hablar nuevamente con la mirada de una piedra, pongamos por caso, es como soñar que algún día habrá un hombre que elija al hombre como su mejor amigo. Pongamos por caso que tu abundancia es mi hambre, que los hijos de los otros son los tuyos y que hay una razón para vivir que no puede explicarse. Pongamos por caso que las cosas que amas no son patrimonio de nadie y que la razón del amor radica en que el enamorado no las sienta como suyas. Pongamos que tu poema no conoce imprenta, que se vende en subasta a mil millones de dólares, como un cuadro, y que para leerlo deben acudir a los muros de un museo, donde vive enmarcado y al que miles de personas peregrinan desde todos los puntos del mundo para poder leerlo…¡Joder! ¡qué cosas se me ocurren conduciendo herido!

LAMENTO

TROPIEZOS Y LAMENTOS

Qué horizonte deviene abismo en un mar de soledades,
qué ojos tendrá la muerte cuando cansado de sufrir,
convertido en frágil llanto, me encuentre sin equipaje,
sin silencio siquiera, sin hogar, sin verso, sin huésped.

EL UNIVERSO

Deslía de tus ojos esa mirada que ve lienzo en el firmamento, deja que el universo sea ese vacío inmenso de túnel salpicado de tiempos que brillan por muertos. Siente el movimiento de esa tierra que pisas, esa que tú llamas tu tierra, tu hacienda. Yo te miro desde este desierto inabarcable, como una mota de polvo sobre una piedra, y no es la mirada de mis ojos. Sé que anoche me escuchaste hablar entre las sombras. Que cerraste las persianas cuando sentiste el viento de un sollozo sin apellidos. Yo hubiera hecho lo mismo, también me lavo con versos y con versos desbrozo los alrededores de esta casa que me acoge. Estás flotando en la nada, conmigo. Una mirada a la luna es un ancla que nos esconde que vamos a la deriva. La maldita simetría de los tenedores, los dos ojos para una sola mirada. Debes comprender que el cielo es tan infinito como el pensamiento. Será suficiente para dejarte caer, para dejar caer el mundo, esta manzana de tierra tan poblada de quejas.

POR SI DESPIERTA

Bienvenidos a los que vuelquen sus palabras en la inmensidad de esta hoja en blanco, gracias por perder el miedo que sentimos ante la oscuridad de un buzón que atrapa para siempre nuestra carta.

LA HOJA EN BLANCO

(Cuaderno de bitácora)

a los nuevos pasajeros

Hay que estar a su lado por si despierta. Debes habitar su casa como ella habita en la tuya. Dormida como solo puede dormirse el viento. Hay que sentirla llegar por los arrecifes del alma y sentirla volar como peregrino incansable en las mariposas del agua. Debes caminar en la noche de su mano y de su mano contemplar el nacimiento de los días. Hay que estar a su lado, pues en ella, la soledad siempre tiene un lugar para que te sientes y hallarte sólo, feliz, entre tanta soledad. Hay que estar a su lado por si despierta. No será posible el beso si no en la libertad. Pero si por aquellas cosas de la vida despierta, y tú no estás, no te preocupes, no ha sido nada, tan solo un sueño, o quizá el recuerdo de un tiempo pasado en que estuviste esperando.

Diciembre, 2006

ÚLTIMAS PALABRAS

Todo se aleja, ahora lo véis. Es unca claridad que sólo pertenece al tiempo. Todo debiera ser magia pero parece imposible. Para mí no fue un camino fácil. Cómo mostraros que hay una hoja en blanco que nos reclama, que necesita de nosotros para siempre existir. Su alma visita tu casa cada noche, es huésped de penumbra y soledades. Puedes, de un portazo estornudo abrir para siempre su ausencia. Puedes hospedarlo para siempre en tu alma, a sabiendas, que habitará en ti hasta más allá de tu muerte.

Muchas gracias a todos los que hasta el día de hoy han hecho de este blog un abrazo.

PROPUESTA

Propongo que tu libro no sea de consulta, que no haya palabra definida sino sentimiento inasible como el corazón de una nube. Propongo vivir en el vientre de la eterna mudanza, allá por los suburbios de la verdad. Propongo kioscos de silencios en los alrededores de las plazas y libertad para los árboles. Propongo tregua al dolor y un vacío para las miradas; una ciudad de llamas y un amor en el camino. Y todo te lo propongo a ti. Tú que buscas esa estación donde detenerte un día y nacer en la mudanza. Dios es eternamente frágil y tú lo sabes.

LA HOJA EN BLANCO

No pensaste ni por un momento en el dolor.

En uno de esos cotidianos y continuos ataques de ira desprendiste de un tirón una hoja del espiral que la amarra. La arrugaste entre tus feroces manos y la lanzaste en vuelo de jabalina hacia la cesta. Triste final para tanto tormento. Su cuerpo no conoció la caricia del lápiz, las ásperas manos de una goma ni la linda primavera de los colores. Murió de cuatro trazos rojos sin sentido, cuatro rayas como cuatro cortes de navaja.
Pasará el tiempo. No dudes de que esa hoja arrugada volverá a ti.

Imagínate por un instante que al lanzar una hoja al aire se desprendieran las letras como lluvia que humedece el suelo.

La niebla caería apacible sobre nosotros para aterirnos con su abrazo.

A LA HOJA BLANCA

Bienvenidos a esta página en blanco,
a este lugar donde nadie tiene la palabra verdadera,
allí donde el silencio es la última parada.

Cuaderno de bitácora de los alumnos que cursan cuarto de la ESO en el IES Carles Vallbona. Estos escritos corresponden al crédito variable: INICIACIÓN A LA POESÍA.